talvez o problema fosse ela mesma.

ela e sua incrível habilidade de decorar as menores palavras, menores atitudes e menores olhares vindos de você.

e se alguém na rua dissesse a menor das palavras que te lembrassem, ela desmoronava.

mantinha a pose de menina orgulhosa, é claro. mas por dentro ficavam apenas os cacos do que um dia pareceu que era certo.

e se o vento batia contra a pele, sentia teu abraço e te ouvia dizendo aquelas duas palavras que tanto temeu ouvir.

ela te amou nos minúsculos detalhes.

e continuava a amar.